JOSÉ ALBERTO MANRIQUE CRISTIANO
José Alberto Manrique Cristiano.
Nació en Socha, Boyacá, el 7 de diciembre de 1951. Bachiller Académico del Instituto Integrado Nacionalizado General Pedro José sarmiento de Socha. Estudios de Derecho en la Universidad Católica y de sociología y ciencias Sociales en UPTC y UN; paramédico del Centro de Enseñanza Paramédica de Bogotá y Regente de Farmacia.
Profesor del Instituto Integrado, Coordinador de Alfabetización para el municipio de Socha. Historiados y escritor; autor de: Biografía del General pedro José Sarmiento,; Entre el Sol y la Bruma; Un Rey en el exilio; Nostalgias; Socha, su verdadera Historia. gerente de Amón farmacéuticas S.A.S. y jefe de recursos Humanos ECAT Ltda.
SIN REGRESO
ResponderBorrarQuedaron sus parpados cerrados y sus labios eternamente mudos, Partió sin haber podido besar sus rizos negros, partió hacia la eternidad en aquella tarde triste y fría; partió llevándose un pedazo de nuestro corazón; partió sin siquiera una flor, partió en aquel coche fúnebre al viaje interminable en marcha al acompañamiento más miserable y doloroso de nuestra vida.
En la puerta de aquel camposanto, solo alumbrados por los rayos tenues de una luna pálida con el corazón desgarrado, destrozado, sollozantes sin poder abrazar tan siquiera su ataúd, le dimos nuestro postrer adiós, sin una flor…sin un rezo.
Abrasados gritamos mientras el coche fúnebre se perdía en medio de las tinieblas que dominaban aquel camposanto. Abrazos de dos corazones demasiado pesados de dolores, amargos de lágrimas
Imposible olvidar ese dolor, ese último momento, se clavó en nuestras vidas como un puñal quemante, que se remueve cada día y atormenta nuestra existencia.
(AMC 2024 dra)
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ResponderBorrarUN POEMA
En el lenguaje misterioso, que el paisaje nos recrea,
De la tarde esmeraldina del llano encantador;
El mugido del ganado, el rumor de la floresta,
El vuelo de las aves, su trino, su cantor.
El rio serpenteando por la inmensa llanura,
Donde bailan los peces en orquestal función
Y la diáfana tarde cubriéndose de aromas,
De perfumes de cantos, de versos y de amor.
Ese vivencial cuadro quisiera yo pintarlo,
Mil hordas vagabundas agregarle también,
Delinear en el cielo el rojo de sus labios,
Para sentir en ellos el fuego del placer.
Qué más da, soñar así en la tarde
Mientras las nubes juguetean en los cielos
Y esperar la llegada de la noche,
Viendo la luna acompañada de luceros.
Dejar volar la imaginación entonces,
Viajar por el universo entero,
Sentir el aire acariciar mis sienes
y con mis ojos fotografiar el cielo.
Dormirme al sonar de una guitarra,
Dejar acariciar mis oídos con su arpegio
con las letras amorosas de un poema,
Dedicado al amor y al sexo.
UN DIA MAS SIN TI HIJO
ResponderBorrarSombríos compañeros de mis noches,
Son los recuerdos que atormentan el alma,
Son cicatrices que sangran poco a poco,
Son pesadumbres que nos roban la calma.
Es un canto que se extingue en la noche,
Con el rugir del viento tempestuoso,
Con las sombras que se esconden tras el porche
O las olas que mueren en la playa.
Te siento avanzar por la senda solitaria,
Que conduce hasta la cabaña,
Siento en mi frente el beso que me dabas,
Oigo tu risa, tus bromas y tus charlas.
Te fuiste así, sin un adiós ni nada,
Porque el creador y dueño de los cielos,
Te llamó a acompañarlo en su morada,
Nos quedamos tu madre y yo esperando tu regreso,
Para darte el abrazo de llegada,
Para darte el beso candoroso
Para extasiarnos con tu voz y tu mirada.
JAMC
QUIEN LO CREYERA
ResponderBorrar¡Como duele vivir….!
¡Quien lo creyera…¡
Que la guerra y el sonar de la metralla,
segara mil vidas inocentes, y volviese mil ancianos parias,
que el corazón destrozado de las madres y sus lloros
desgarrara el alma.
¿Quien lo creyera? Si.. quien lo creyera,
Que el tronar de los misiles, oscureciera el cielo,
que la vida hoy no vale nada,
que te matan por un celular bonito
O por uno que ya no vale nada.
¿Quién, lo creyera? Si, quien lo creyera,
que al que por hambre roba una gallina,
le den una condena larga,
y al que mata, roba y asesina,
siga en las calles, como si no hubiese hecho nada.
¿Quién lo creyera? ¡Si! Quien lo creyera ¡
Que el que roba el fisco es el que manda,
que el que juzga es amigo de los ricos,
y solo se castiga a los de ruana.
quien lo creyera? Si… quien lo creyera
que aquel que quiere trabajar por el pueblo,
se le apoque, se le ofenda y calumnie,
y se apoye al que mueve maquinarias.
¡Quien lo creyera! Si, quien lo creyera,
Que al que corrompe el corazón de un niño,
y al que trafica con el sexo y con las armas,
no se le meta en la mazmorra oscura
para que calme allí sus paciones y sus ansias.
¡Quien lo creyera¡¡ si quien lo creyera¡
Que en nuestro pueblo los niños mueren de hambre,
que en el negro socavón los hombres lloren,
que el campesino perdió ya la esperanza
de ser el dueño de aquel pedazo de parcela,
que con tanto sudor labró, con la añoranza,
de dejar un recuerdo para sus hijos,
de dejar sus huesos en su patria.
Quien lo creyera si…quien lo creyera,
Que hoy el salario del obrero no alcanza
para comprar la carne o la papita,
que, perdida su esperanza,
quiere con sus encallecidas manos.
arrancarse el corazón y el alma,
ante el lloro de sus hijos que le piden,
¡quiero un pedacito de pan, taita ¡
JAMC
Jesús el humilde jayán de galilea, fue amado de las muchedumbres, fue aclamado, vendido y crucificado y hecho maestro por el prestigio de su verbo revolucionario; No subió al patíbulo en defensa de un adverbio, como un gramático ruin; sino en defensa de un ideal como un político estoico. Él sumó en sí todas las protestas de los desheredados, todas las rebeliones del pueblo al que pertenecía, todo el dolor de su patria esclava y sometida. No fue escritor, pero hizo un poema, el de su muerte y fue inmortal; Jesús fue profeta, luchador y mártir y es inmortal ante los hombres.
ResponderBorrarPARA MIS AMIGOS Y SEGUIDORES.
ResponderBorrarLos que escribimos a veces de política, tenemos en torno nuestro las pasiones del pueblo, siempre en vela que se alzan en tempestad, o se adormecen en calma, rugen o murmuran al impulso del verbo agitador de politiqueros y periodistas que como huracán soplan sobre las conciencias de un pueblo hambriento, lleno de esperanzas y recreado de falsas promesas.
La política de hoy y de siempre ha tenido su grande y bullicioso escenario: La plaza Pública, ágora consagrada y tumultuosa, propileo del templo de la fama; estuario que baña diariamente las olas insumisas de un pueblo al que quieren arrebatársele sus pocos derechos.
La politiquería como las olas del océano, lleva el nombre del candidato en rumor engrandeciente, de ola en ola, de playa en playa, hasta el horizonte remoto; y la pasión sectaria repercute, engrandece su grito como si lo lanzara en una cueva de estalactitas gigantes para aprisionar allí a su opositor. Las manos del sectario siempre están tendidas para aplaudirlo o dispuestas para golpear, su lengua lista para el insultó y la calumnia del contrario.
La política es de todas las edades, de todos los pueblos, de todos los colores y de todos los medios.
Yo no escribo para deleitar, no para combatir, no para debatir; mi misión ha sido otra, más alta, más agitada, más transcendental, escribo para educar, para sembrar ideas, he sido un rebelde, un alma de lucha envuelta en la perpetua tormenta de la vida; he caído de espaldas ante la fuerza de la vida, pero no he caído de rodillas ante nadie. El próximo domingo votemos, es un derecho y un deber, pero votemos a conciencia, libremente, sin amenazas, sin odios. No se venda, no apoye la corrupción; denuncie cualquier amenaza, agresión o chantaje. Si todos somos amigos, nos respetamos y amamos; este mundo puede cambiar. No mas odios, no mas sangre, no más violencia.
Que viva la libertad.